“Se desliza en el estanque como un trineo blanco, de nube en nube. Pues sólo siente apetito por las nubes esponjosas que ve nacer y perderse en el agua, […] Se agota pescando vanos reflejos y quizás muera, víctima de esa ilusión…” (Jules Renard, El cisne, Histoires naturelles, 1897) Keith Shackleton (1923-2015), cisnes cantores (Cygnus cygnus) Tras hacer escalas en las islas de St. Paul y de Ámsterdam, los fuertes vientos del oeste  — “ los rugientes cuarenta ” —  los habían llevado, en sólo dos meses, del Cabo de Buena Esperanza a la costa occidental de Australia (entonces más conocida como Nueva Holanda). Fue una larga travesía desde Texel, en los Países Bajos, de donde salieron en mayo de 1696. Debido a la guerra con Francia tuvieron que partir de incógnito y alargar la singladura, evitando el Canal de la Mancha, rodeando Escocia y descendiendo hasta Tristán de Cunha, donde viraron noventa grados hacia el este. El escorbuto los hizo detenerse dos meses en El Cabo, donde sepulta

  “ Cúmulo de universos vivos y minúsculos, cosmos vegetal donde la materia es completamente ahogada por la forma ." (Michel Tournier, Vendredi ou les limbes du Pacifique , 1967 ) Henri Rousseau, "el Aduanero", La encantadora de serpientes, 1907, Museo de Orsay Hay dos regiones que pensamos hirvientes de vida. Una, imaginaria, el Paraíso y sus múltiples encarnaciones; otra, en cierto modo no menos imaginaria, el Trópico, quizás más rebosante para el oído que para la vista. Al que le guste contraponer clasicismo y barroco, no tiene más que imaginar el contraste entre el paisaje cultivado, domado y ordenado, de un equilibrio que parece concertado, con la selva tropical, informe y confusa. Si hay un lugar que nuestra imaginación llena de una vida abigarrada, ese es la selva, el culmen de lo salvaje, como si un demiurgo barroco hubiese imaginado todo tipo de combinaciones extrañas. La selva, furor de formas y colores, es cambiante, como Circe, sobre todo por las más móvile